Миг, который все решил
Автор: Дайлис Джин
Рейтинг: PG
Пейринг: Сириус Блэк и...
Аннотация: Всегда нужен кто-то, с кем можно просто поговорить

Дисклаймер: Все права принадлежат Дж.К.Роулинг

Миг, который решает все.

Ты хочешь знать, что было самое страшное – здесь? Странно. Обычно ты нелюбопытен.
Всё. И ничего.
Камень. Тьма. Голоса. И раз в год – направленный на тебя объектив. Вспышка ослепляет – как яркий свет, бьющий в привыкшие к мраку глаза. Как будто ты снова на допросе.
Хотя никто тебя давно уже ни о чем не спрашивает.
Что тут такого пугающего?
Дементоры? Ну что ты. Поверь ветерану Азкабана – сами по себе они ничуть не ужасны. Скорее омерзительны.
Ты дементоров видел когда-нибудь? Ну ничего, какие твои годы... Так вот, они похожи на скользящие тени. Мутные пятна серого в темноте. Но тела внутри плащей все-таки есть.
У дементоров склизкие пальцы. Кожа висит струпьями. И кажется мокрой и липкой. Как гнилое мясо. Противно.
А на самом деле – сухая и холодная.
Что? Откуда я знаю? Дотронулся. Однажды.
Чуть с ума не сошел от отвращения. Зато страж, по-моему, тоже обалдел. Слегка. И отдернул свою… руку? Лапу? Без разницы.
В итоге все оказались довольны. Он – потому что пообедал моей улыбкой, я – потому что понял, что не сойду с ума. Что делать… не повезло тебе. Не может же все время везти, согласись. Жизнь – она такая. С юмором.
Еще бы кто объяснил, зачем мне это было надо – непременно удержаться на самой грани...
Хоть ты попробуй. А что?
Ты же так хорошо меня знаешь. Настолько хорошо, что однажды сыграл на мне свою собственную мелодию. Как на арфе. Вот уж не подозревал, что ты любишь музыку.
О чем я?... А. О страшном. Ну и тему ты выбрал, приятель.
Да забудь ты о дементорах. Они делают то, что им положено. Ну, как тебе объяснить? Комары кусают. Солнце светит (хотя в Азкабане можно разучиться верить даже в это). Коровы едят траву. Мы едим коров (и еще много чего).
А дементоры едят нас. Потихоньку.
Потому что все, что они извлекают на свет, переплетено в наших душах – и хорошее, и плохое, и радостное, и печальное… иногда – настолько тесно, что не слишком привередливые стражи с порцией пищи получают толику яда.
Одиночество? Не смеши. Страшно стало бы, если бы я вдруг оказался в подходящей компании. Раз такое произошло со мной – могло случиться и с ними. И никто не стал бы их слушать, даже если бы они пытались объяснить. Я-то не пытался… Или пытался? Не помню.
Этого я боялся, да. Пока не надоело. Страх, приятель, надоедает быстро. Толку от него никакого, а мороки много. Даже дементоры предпочитают выцарапать со дна души не страх, а боль. А уж они в таких вещах разбираются…
Немногочисленные визитеры?
Это тоже не страшно.
Потому что либо смешно, либо правда.
Смешно – когда они разглядывают тебя, как зверя в зоопарке.
Шепотки в спину и выкрики в лицо – «Убийца!» - правда. Жаль, убил не тебя.
Когда пробившаяся к старшей дочери Друэлла Блэк, уходя, умудрилась просунуть сквозь оконце в двери моей камеры плитку шоколада – это тоже была правда. Ее. Личная.
Когда то же самое после одного случая проделал Люциус Малфой, стало смешно. А уж как меня потом мои же враги хором уговаривали ее съесть, а не пытаться в окно выкинуть… Не исключено, что когда мы все выйдем отсюда и встретимся в бою, посреди самой жаркой схватки вспомним некстати этот фарс и опустим палочки, покатываясь со смеху. Ладно Волдеморт – его не жалко, а если Дамблдора от такого зрелища удар хватит?
А когда они говорят «Предатель»… я стараюсь не слышать.
Джеймс? Не тебе бы о Джеймсе вспоминать. Ну да ладно…
Да, мы были, как братья – хотя почему «как»? А иногда казалось, что делили на двоих одну душу.
Ну и что? Неужели ты думаешь, что я согласился бы видеть его – здесь? И щедро поделиться с ним своей виной – потому что даже после всего он не откажется подставить плечо и разделить пополам мою неизбывную ношу?
Он-то не откажется… только вот мне - стыдно. И больно.
Но не страшно.
Потому что бояться уже нечего.
Знаешь? А я ведь тобой восхищаюсь. Когда не смеюсь над собой.
Ты сильнее всех нас. Вместе взятых.
Тот день – или ночь – обратился нежданным. Невероятным. И - несбывшимся.
Никто не получил того, что хотел.
Малыш Гарри, желающий, чтобы его оставили в покое. (А мы-то все как желали – вспомнить больно!)
Я, жаждущий, чтобы все у них было хорошо. В отличие от меня. Да и кому я был нужен? Я много о себе думал, признаю – но никогда не обольщался насчет того, сколько пар слезинок прольется над моей могилой. (Не больше десяти. На похоронах. Даже у тебя… то есть у Ремуса остались бы Поттеры).
Джеймс и Лили. Хотевшие… не того, что вышло. Доверившие свою судьбу моему львиному гриффиндорскому сердцу и куриным мозгам. Если хуже не сказать.
Мне – и некой крысе…
Волдеморт – вот это смешнее всего – тоже ничего не получил. Судьба и его обманула.
Мы все проигрались в ту ночь. Начисто. До дыр в пустых карманах.
Даже ты.
Но мы – сильные и свободные – бились в сетях рока.
А ты, ничтожество, отыгрался на следующий день.
Я объясню тебе, что значит – «страшно».
Страшно – это когда вся твоя жизнь оборачивается кольцами вокруг нескольких часов. Как удав. И так же душит. Ладно бы только меня…
Когда я перестаю верить, что где-то живет Гарри. Живет Ремус. Хоть кто-то живет. Кроме тебя.

Вот скажи, чего тебе не хватало? А? Зачем было бередить старые раны? Да еще чужие?
Мир большой. Просто огромный. И никто не стал бы искать.
А ты остался в Англии. Поселился в семье волшебников. Зачем? Чтобы на слух ловить безжалостные, как черные буквы на белой странице, новости?
Скажи – зачем? Чтобы продать _Тому-который-даже-не-имя последнего из Поттеров?
Ты так предан Волдеморту? Или просто боишься перейти грань?
Выйти за пределы пограничных столбов, которые устанавливали мы? Я и Джеймс? Самолично?
Так ты же сделал нас. Всех. И сразу.
Обрек Джеймса – на смерть, Ремуса - на одиночество, а меня… А что я?!
Убийца. Мерзавец. Тварь. Которой нет и не будет прощения.
Но ты избавил меня от неверия. И за это – спасибо.
Ты, трус, избавил меня от страха. И я благодарен.
Настолько, что готов избавить тебя от жизни. Потому что так жить - нельзя.
А когда-то считал, что такая жизнь - твое личное дело.
Вплоть до вчерашнего дня. Или позавчерашнего. Плевать.
Я знал, что ты жив. И смирился.
Можешь жить - так… ну и черт с тобой. Живи. Заслужил. Сволочь…
Я сам виноват. Надо было понять раньше.
Но если хочешь жить рядом с Гарри – извини. Не получится.
Ты в Хогвартсе.
А я здесь.
Как все про… да нет. Скорее удобно. И как всегда, для тебя.
Но однажды я проснусь на зеленой траве. И не сразу пойму, что все это не сон.
Совсем скоро. Или через год. Или никогда.
Но я выберусь. И тогда ты пожалеешь.
А может быть, скажешь спасибо.
Потому что нельзя жить – так.
Невозможно.
Я бы лучше умер.