The Burning
Автор: Птица Свободы
Жанр: angst, пост-вар
Рейтинг: PG-13
Пейринг: многие. На догадку
Отказ: мир принадлежит JKR, далеко идущие выводы - мне
Аннотация: то, что могло бы быть, или как поступить с другой половиной погибших в Битве.
Комментарии: глюк. Из списка явлений, в целом не противоречащих канону. Говорю же, меня никто пока ещё не уличал в оптимизме… Увы.
Статус: закончен
Кап-кап.
Кап-кап.
Мелкие капли – дождь-надоеда.
С самого утра – над Паучьей поляной.
- Пауки-то отсюда сбежали…
- Соседства, видать, не вынесли…
- Ага. Эти-то похуже пауков будут. Были, то есть…
- Тише вы! Радоваться на банкете будете…
- Да сколько их уже, этих банкетов, официоз достал…
- Знал бы ты, что со мной на таком как-то было…
- Ну, рассказывай! Только быстрей, пропускать не хочу.
- Тише вы!..
Мелкие капли.
Мелкий, надоедливый шёпот.
Щупальца. С тайным, вороватым желанием.
Дотянуться до тех, на противоположном краю поляны, за ограждением.
- Мама, мама!..
- Тихо, тихо…
- Мама, там.. папа…
- Подойди поближе… Пока не видят…
- Стой, кому говорят!
Аврор из оцепления. Магического барьера, считают, мало.
Шаг.
- Стой, кому говорят!
- Это же ребёнок, маггловская сволочь!..
Удар.
- Эй, поосторожней там, они должны до конца досмотреть!
Старший в отряде недоволен.
- Пощёчина не «авада», шеф, очухается.
- Ага, шеф, да и этот олух ещё и заклятие не произнес!
- А ну, цыц!..
Заику сбивает надоедливый дождь. Щёлкает по носу, щиплет глаза, стекает по мантии.
Кап-кап.
Кап-кап.
И шёпот в толпе – унисон.
Хотя какая толпа – несколько авроров, Министр, да отличившиеся в войне. Всего человек сорок.
Те, за ограждением – не в счёт.
Для них это всё – не зрелище.
- Кажется, начинается…
- Рада ведь, ну признайся! Как тебя эта сука тогда…
- Рон! Не ругайся, а? Отвлекаешь…
Заика – министерский чиновник, ему здесь неуютно.
Перекрестный огонь взглядов. Любопытство.
Не ему – но всё равно.
Он не привык, когда рядом – трупы.
Кап-кап.
Кап-кап.
Ровные штабеля.
Полный порядок.
- И даже не пришлось прикасаться к мрази…
- Левитация – самое то, и не говори.
- Ублюдки…
Аврор сплёвывает.
В сторону тех, за ограждением.
- Родственнички поганые… Не причём, ага, как же…
Заика наконец справился.
Слова совпали с узором, который пыталась вычертить палочка.
А дождь словно сильнее.
Надоедливый, сводящий с ума.
И шёпот – тоже сильнее.
С разных сторон.
- Не плачь, не смей… Нас же оправдали…
- Тогда – зачем?! Я даже отсюда её тела не вижу…
- Только не плачь, дорогая, сохраняй лицо… Всё обойдётся.
- Не знаю… Ничего не знаю…
Кап-кап-кап.
Кап-кап-кап.
Дождь – чуть сильнее, чуть наглее.
Только на магический огонь он не действует.
Сполохи рвутся в небо.
Языки огня лижут тела в одинаковых чёрных плащах.
Лижут – медленно.
Кажется, что смакуют.
- Получили… По заслугам…
- А конкретных – видишь?
- Вы что, кто ж нас близко-то подпустит?
- А жаль, хотелось бы…
- Ну, пусть Поттер Министра попросит…
- А где он сам-то?
- Тут покушение быть может, ещё одно… Вот и нет… не слышали?
- Чего?!
- А то, позавчера какая-то девка на Поттера бросилась, из недобитышей. Еле оттащили.
- Ничего, до них тоже руки дойдут…
- Смотрите вы лучше, а?
Кап-кап.
Кап-кап.
Дождь всё не кончается, и шёпот всё не кончается.
Ползёт щупальцами.
И только за ограждением – тишина.
Мёртвая.
Как на похоронах.
Только страшнее.
Потому что это – не похороны.
Преступникам и террористам – не положены.
- Родственнички поганые… Да у меня брат из-за них…
- Руки-то не распускай… И так наказаны – привели ж их смотреть.
- Да знаю, знаю…
- Красиво-то как…
- Ага, вдвойне, вражьё ведь горит…
Огонь ползёт медленно.
Тела всё не сгорают, и над поляной уже ползёт, стелется запах.
Где-то плачет ребёнок.
Там, за ограждением.
- Скорей бы…
- Домой охота.
- Красиво…
- А всё ж надоедает, да и запашок от них… Пожирательский, одно слово.
- Тише, не плачь, мы-то в безопасности…
- А надолго?..
- Надолго.
- Они-то в безопасности… Деньги… А что у нас?
- Конфискация. Хорошо, что не Азкабан.
- Да лучше бы я с ним… Там… Чем теперь так.
- Как Патрик с Синтией… Где их дочка-то теперь?
- Что там их дочка… Мне-то что? А как на сына в Хогвартсе посмотрят…
В учебниках Истории Магии это назовут просто – Сожжение.
История всегда оставляет «за кадром» людей.
А костёр всё горит…
А дождь всё идёт…